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印尼的十月
，没有霜。

雨水多
，花木繁
，空气里总带着一股湿漉漉的甜？稍谖业挠跋罄
，沉阳节肯定要有霜
，有风
，还有一朵挺立的菊。

工地的生涯极为单一。白日的噪声、蒸汽、金属的撞击声交错在一路
，填满每一个幼时。比及夜幕来临
，机械停下
，山风从谷口涌来
，带着潮木和泥的味路
，像有人在耳边低语。那是我最容易想家的时辰。

我来自山器材部的一个幼县。每到沉阳
，母亲总会去地头剪几枝野菊
，插在饭桌的瓶子里。她说：“赏菊
，长命。”

幼时辰的我嫌那花太土
，色彩不亮
，气味太淡？扇缃
，在印尼的山林里看着一树树热带花木
，我仍会想起那一瓶素淡的野菊。那种花不艳
，却有一种安静的对峙——无论风多冷
，叶多枯
，它总会自己开。

几天前
，我在项目左近的集市上看到一种黄色幼花
，花瓣缜密
，远远看去竟有几分像菊。我买了一把
，用矿泉水瓶插好
，放在宿舍窗台。夜里加班回来
，灯光照着那几朵花
，它们的影子投在白墙上
，轻轻摇摆
，恍若家乡院子里的那束光。

打开手机相册
，看到前几年的沉阳——我陪父母去村口的幼山祭祖。那天阳光明亮
，风里有草香。父亲背着香纸
，母亲提着糕
，我们一路走一路笑。

山顶视野坦荡
，鸟声从远处传来。父亲讲起他年轻时入伍投军的故事
，说那是他第一次离家
，那一年也是沉阳。

“我在他乡吃的饭团里放了你奶奶做的咸菜。”他笑着说
，“那口咸菜
，让我一年没哭。”

如今我在海表沉复着他的路。只是咸菜换成了速食包
，饭团换成了印尼炒饭。每个夜晚收工
，我都坐在宿舍门口
，看着山下稀少的灯火
，似乎又看见父亲年轻时的背影——那个在他乡河堤上
，眯眼望向远处的人。

我在宿舍后的坡地上
，烧了一炷香；鸸庖簧
，我竟有些湿了眼。风把烟吹散
，夜色把它吞没？晌夷谛姆炊崃。

那一刻我领略
，沉阳不仅是纪想祖辈的节日
，更是一场与自己的对话。那种思量
，不是要你回去
，而是要你在他乡
，也能活出故里的样子。

第二天早晨
，我去工地时
，带上了那瓶花。阳光穿透云雾
，照在花瓣上
，亮得夺目。一个印尼工友路过
，笑着问我：“那是什么花？”

我说：“家乡的花。”

他说：“好看
，像太阳。”

我笑着颔首
，却没通知他
，在我内心
，那不是太阳
，是母亲的笑。

南洋的空气仍旧湿润
，但那瓶花在窗台上静静站着。

有时我放工回来
，看见它们在风里轻轻抖动
，心中便升起一种踏实的舒服。

我想
，也许下次回国
，我要带一株真的菊花回来——在印尼的红地皮里种下
，比及明年沉阳
，看它在异国的阳光下开成一片新的家乡。